Город. Люди. Суббота

Суббота это правильный выходной, ведь впереди еще целое воскресенье и куча планов, которые ты, конечно же, не успеешь сделать и оставишь до следующих выходных.
Я стою у окна с очередной чашкой кофе и мне некуда спешить. За окном ходят люди, чуть медленнее, чем обычно. Как будто кино показывают в правильном режиме, и нет этой суеты.
Ребенок выглядывает из коляски, для него это первая весна. Сегодня на него надели всего две шапки, и он смотрит туда-сюда. Глаза хлопают от удивления. И ему так и хочется спросить: «А куда делось то бело?», но он просто пускает пузыри, и открывает рот, как рыба.
Так не хочется отходить от окна. Это почти так же как стоять около огромного аквариума, в ожидании, когда проплывет та красная рыба. Но вместо нее приплывает синяя, и тебе в общем-то все равно, ты просто рад даже этой рыбе.

Отрываешь, и уходишь. В коридоре натыкаешь на коньки. Ты всю зиму их не замечал, а тут они как будто выпали на тебя, и молча, обвиняют.
«В следующую зиму обязательно», - обещаешь ты им и себе и, конечно же, снова обманешь.
Весна. Градусник прыгает вверх, как маленький мальчик спешащий вырасти выше, чем папа. И вот зимы уже нет.
А всю зиму ты жил в ожидании весны и чуда, кормил себя сказками, что что-то произойдет. Обязательно произойдет чудо.
И вот весна. А где же чудо? Но может еще придет?
Листок бумаги, в клетку, на нем чей-то телефон, закорючки, не важно. Я собираю самолетик, и на одном крыле большими буквами пишу: «Хочу чуда». Открываю окно, и мой посланник летит туда. Сначала вверх, потом падает вниз. Но тут его подхватывает ветер. Уносит.
- Только бы нашел не дворник, - думаю я, и снова отхожу от окна.
Суббота, весна.

Нахватался

Я читаю книги, тексты, а в голове звучит внутренний голос. Он вроде привычный, но какой-то другой. Все старается читать в каком-то ритме, как стихами.

- Эй! Где ты этого нахватался? - спрашиваю я его,  и снова слышу эту рифму, - Это же не мое, - возмущаюсь я, пытаясь внутри говорить нормально. А ударения упрямо ставятся на слова, да и слова подбираются под звучание.

И тексты звучат в голове по-другому. Ну, я же вижу, что по-другому!

А голос внутри, упрямо продолжает все озвучивать на распев, как маленький мальчик, который стоит на табуретке и читает стихи. Раз, два, три.

- И где ты этого нахватался? – молчит,  продолжая упрямо стоять на табуретке, - Что хочется выступать? – радостно кивает.

- Да ну тебя. Давай.