Как ты это делаешь?

Она выбрала ее сразу, из всех снимков, которые были представлены на выставке.   На фотографии была девушка, точнее часть ее лица. Крупные мазки. По ее лицу, не упорядоченным потоком, текли слезы, оставляя соленые следы.
Кадр, на котором слезы, почти высохли, были видны только следы, и единственная слезинка не успела добежать, медленно стекала по щеке. Глаза блестели, нос был чуть опухшим.
Слипшиеся ресницы. И новый поток слез, который образовывался в глазах, готовый сорваться вниз.
- Как вы это делаете? – спросила, она у фотографа, который сидел на полу около входа и что-то смотрел в своей камере.
- Я просто попросил ее рассказать о любви, - пожал он плечами, - Я ее услышал.
    Груда сваленных картин в углу мастерской. Она опустилась на колени, как в молитве и начала перебирать картины.
Она разглядывала акварель, маленький рисунок,  с неровными краями, без рамы. Женщина, сидящая на краю кровати, она пытается справиться с нахлынувшими эмоциями и понять же это такое - «ушел навсегда». Ее рука, прижатая к лицу, удерживая крик, все еще хранит его запах. Смотря на акварель, она как будто слышала, как хлопнула за ним дверь, оставив ее одну. Смятая кровать, показанная полутонами. Лицо женщины – мазки, волосы, спадающие на глаза. Они ей мешают,  но у нее не осталось сил двигаться. Вся ее фигура так беззащитна, спина чуть согнута, плечи опушены. Мазки, как основные события жизни, ни каких четких очертаний.
- Как вы это делаете? – спросила она у художника, который сидел у окна и вытирал кисти от краски. Его руки были в морщинах, сухи, как и его старые картины.
- Я ушел тогда от нее, - чуть слышно произнес он.
        «Океан это просто лужа» - прочитала она такое странное название книги. Она взяла ее в руки. Двести страниц, мелким шрифтом. Заплатив деньги, она перешла дорогу и села в парке. Теплый осенний день, шелест еще не опавших листьев. Хруст, первый раз открываемой книги, как первый крик ребенка.
Мимо проходили люди, а она читала, находя в этой книги, что-то свое. Спрятанный образ за каждым словом. Двое, их не понимание, их любовь, их жизнь. Странное переплетение сюжетных линий. Она читала и видела это черно белый пейзаж города, где эти двое искали друг друга, находили и снова теряли.
- Как вы это делаете? – она подошла к женщине, которая подписывала в углу магазина, книгу с таким странным названием.
- Я просто писала о нас, - с грустью произнесла она, подписывая книгу