Скелеты в шкафу

Дорога. Вечер. Машины, обгоняющие друг друга. Маленькие деревни и гаишники в кустах. Мигание фар, и ты предупрежден. Спереди несущаяся машина, и она тут же становиться проводник и ловцом ментов. Первый штраф и легкий смех.
Город, уже ставший чужим. Карты и легкое узнавание  улиц – нам туда.
Дом. Вещи, игрушки, нарисованные картинки и отпечатанные ладошки краской в ванной. Дом, и первые скелеты начали вылезать из шкафов. Дом, и ты чувствуешь себя чужим.
Тяжелые переговоры, споры, похожие на истерику и принятое решение отказаться от всего.  И тут же осознание, что ты не один, как на том острове.  Подпись синей ручкой, разрешение на «вскрытие», и скелеты проданы другим.
Улицы и дорога сама вcплывает перед глазами. Нам туда. Ты уверена? Конечно.
Дом. Вещи на полу. Это брать, это выкидывать, это вообще видеть не хочу.
Это же мой дом! Нет, уже не мой.
Дорога. 100 километров за рулем и никаких мыслей. Дома нет. Теперь я действительно бомж. Без дома, с прошлым проданным другим и оставленным в шкафу, тоже уже не принадлежащим мне.
Заходящее солнце, то прячущееся в тучах, то снова слепящее глаза. Луна с зеленым оттенком и ни капли сожаления о сделанном.  Дорога и новый этап в жизни и больше не куда возвращаться. Только вперед, как всегда.  Десять лет позади.

Скелеты вынуты и захоронены.

Спала сегодня долго, хотелось проспать весь день. Вчерашний день забрал все мои силы

Подработка или работа

Коллеги, ищу возможность фриланса/аутсорсинга в области рекламы (написание медиа стратегий, анализ рынка, конкурентов и т.д.)
Примеры  проектов по запросу.

Со мной можно связаться через комменты к этому посту (скрин) или по электропочте tatakezic@gmail.com

PS: Буду признательна за пиар поста и рекомендации

Город. Люди. Тополиный пух

Жара, открытое окно и горячий зеленый чай. Уличная жизнь сквозь занавески, шум машин. Залетающий тополиный пух через открытое окно и небольшие сугробы на земле – иллюзия снега. Акварельные тучи на небе, и легкий ветерок, приносящий свежесть летнего вечера. Тополиный пух, медленно летящий по городу. Снизу вверх. Ты ловишь эту летнюю снежинку на руку, она мягкая, не холодная, готовая улететь дальше, а не тут же превратиться в лужицу, как снежинка зимой. Протянув руку ветру, ты отпускаешь ее, она летит.
Вечернее солнце, рисующее на асфальте темные тени, с четким контуром, как граффити на стенах.
Тополиный пух. Аллергия,  постоянно забитый нос, полные карманы носовых платков и ворчание на природу. Тополиный пух и острые мечты о зиме, о падающем снеге по ночам, танцующим в свете фонарей.
Тополиный пух и опустошенность, которую хочется заполнить яркими эмоциями. Пух – белые, мягкие пушистые.  Но почему белые? Почему не оранжевые? Почему эти пушинки так похожи на снег, а не на что-то другое. Почему все летающее белое – снег, пух, одуванчики, самолетик из бумаги, ангелы.
Белый лист бумаги, отяжеленный черными мелкими буквами, он уже не взлетит.