Молитва о счастье.

- О чем ты молишься? - спросил дед подходя к внуку.
- О счастье.
- О счастье? - задумался дед, - А что такое для тебя счастье?
- Я хочу новый велосипед, - еще больше сосредоточевшись проговорил мальчик.
- Ну, ну, - дед оставил внука одного.
На следующий день мальчику подарили велосипед. Он радостный побежал во двор хвастатся друзьям. Мальчик любил лехачить и не расчитал, налетел  лежащий камень. Велосипед упал в одну сторону, мальчик в другою.
Он сидел, разглядывал разбитую каленку и палакал, размазывая по щекам грязные подтеки от слез.
- Это не счастье, - ревел он.
- Ну, ну, - пробурчал дед, глядя на все это из окна дома.
Мальчик встал, поднял свой чуть разбитый велосипед и пошел по улице. На скамейке, не далеко где он упал сидела девочка и улыбалась.
- Чего ты смеешься? - пробурчал мальчик и сел рядом.
- Хочешь покататься? - после не долго молчания спросил он.
- Я не могу, - тихо сказала девочка опуская глаза.
- Это еще по чему? Если не умеешь я могу тебя научить, - ободряюще заявил он.
- Нет, я не могу ходить. Мои ноги, они не двигаются, - еще тище произнесла девочка.
- Как это? Все умеют ходить? - не мог поверить мальчик, оглядывая ее со всех сторон.
- Меня сбил грузовик, ну и вот, теперь я не умею ходить, - она сидела и с какой-то только для нее понятной улыбкой смотрела на него.
- Его надо убить за это, - крикнул он.
- Нет, я тоже так думала, но потом я его простила. Надо уметь прощать, так легче жить, - уже не подестки сказала она.
- Тогда давая я тебя покатаю, - задумавшись предложил он. Мальчик помог девочке сесть на раму в переди себя и начал катать ее по двору. Девочка сидела крепко держалась за руль и улыбалась.
- Вот это счастье, - произнесла она.
Дед стоял, смотрел на них из окна и улыбался.
Мальчик опять сидел вечером и молился.
- О чем ты молишься?, - спросил его дед, подходя тихо за спину мальчика.
- О счастье, - как-то тихо произнес внук.
- А что для тебя счастье?
- Уметь прощать и любить людей, - произнес внук.
Дед погладил его по голове и ушел не сказав ни слова.

фотография wilynx

Объявление

  Мужчина ходил и наклеивал бумажки на стены. Он аккуратно намазывал край бумаги клеем и так же аккуратно приглаживал его кулаком к стене, при этом тяжело вздыхал и что-то бубнил под нос.
- Эй, что ты потерял, милок? - спросила его бабушка продававшая маленькие букетики полевых цветов.
- Мечту, - с гурстью ответил он и тяжело так, с тоской вздохнул.
Он сел рядом с ней, прямо на асфальте, опустил голову и только вздыхал.
- А где ж ты ее потерял? - заохала она.
- В суете бабушка, в суете, - помолчав не много, ответил он.
- Знаете, я мечтал стать художником, я много рисовал, учился, я хотел радовать людей, а потом как-то все забросил. И теперь даже гаршок не нарисую, не то что картину, - он сидел и смотрел на свои руки.
- Они не помнят, - он опять замолчал и просто сидел, то смотря на руки, то куда-то впереди себя.
Бабушка стояла и чуть слышно охала, не мешая ему думать.
- А ты думаешь так ты найдешь свою мечту? - прерывая его думы спросила шопотом она.
Он посмотрел на ее улыбающее лицо.
- Можно я вас нарисую? - чуть слышно произнес он, доставая обгрызанный карандаш и тетрадный листок из портфеля, забитого разными деловыми бумагами.
-Попробуй, -  чуть прищуриваясь, подзадоривая его, произнесла она.
Он сидел и рисовал, то морща лоб, то чуть высовывая язык, то улыбыясь из нутри. Его  глаза горели.
Через пару часов, когда его работу освещал только фонарь, он закончил портрет.
- Я нашел свою мечту, - с благодарностью в голосе произнес он, пртягивая ей портрет.
Через пол года, он пришел на это место опять. Бабушка стояла на том же месте, только вместо цветов продавала газеты. Она узнала его и заулыбалась.
Он стоял и смотрел на нее. А потом молча протянул ей конверт и ушел.
Она положила газеты рядом и развернула конверт. В нем лежал пригласительный билет.На  нем был нарисован ее портрет и название "Незнакомцы", художник КТ.
- Он нашел и не отпустил свою мечту, - произнесла она улыбаясь, разглядывая приглащение.

Куда?

   Когда я это рисовала, у меня в голове всегда был один и тот же вопрос:
" Эта дорога туда или от туда?"
Для меня эта дорога туда или от туда?
И если она туда, то что там?
Может быть там такой же выход?
А если она от туда?
Человек всегда задает вопросы, но почти никогда не находит ответы.
В моей голове масса вопросов, но ни одного ответа.
Пахнет тоскливо сиренью.
Поют птицы, слышны звонкие крики на улице. Гуляют.
Я сижу, и сквозь пальцы просачивается песок, мой замок из песка. Песчинки светятся на солнце. Башенки смотрят в небо.
Он осыпается. Я стараюсь что-то сделать, что бы он не резрушался.
Возможно не разрушался так быстро.
Но он из песка. Сколько он простоит?  Я не знаю.
Я сторою к нему такую же дорогу, но все равно не знаю, ведет ли она к моему замку, или она бежит от него.
Я ничего не знаю.