![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Италия 25.11.09 Венеция
Бывают дни так похожие на хорошее вино. Ожидание хорошего вкуса, сам вкус и послевкусие. Этот день был именно таким. Хорошее насыщенное красное вино.
Самолет приземлился в туман. В песне поется про синий туман, этот же туман был цвета кофе с молоком. Коричневатый подсвеченный фонарями. Пустые дороги и навигатор с женским голосом, предлагающим все время налево. Ночь, которая так быстро началась и так же быстро закончилась. Телефон, который начал мычать, звенеть, начиная с полуночи по Москве. Пожелания, которые было приятно читать. Поздравления.
Утро. Легкий завтрак. Крепкий кофе и бутерброд.
Дорога, пробки, и вот впереди показалась Венеция.
- Тут здорово играть в войнушку, - думаю я, заворачивая в очередной проулок и выходя к зданию храма. Внутри тихо. Вместо икон и фресок картины. В одном из таких храмов я нахожу картины в черно белом стиле. Черно белые. Это удивляет, и даже поражает. Я долго стою в небольшом углублении в храме и разглядываю картины. Библейские мотивы, но есть в них что-то еще, что хотел выразить художник.
- Почему он писал не в цвете, - продолжаю думать я, выходя из храма.
Каналы, мостики, переходы и тут же стоят гондольеры, махая соломенными шляпами, предлагая, прокатится.
Длинная лодка, подушки и ощущение, что находишься в веке 17, только не хватает платья того времени. Лодка движется бесшумно. Молодой гондольер, что-то пытается рассказать по-английски, а я пытаюсь его понять. Он гребет тихо, не вынимая длинного весла из воды, выкрикивает на поворотах, чтобы не столкнутся с кем-нибудь из-за угла.
Время замирает. Сувенирные лавочки, ресторанчики, рядом с которыми стоят хозяева и зазывают поужинать.
Рекламный плакат, на котором огромными буквами написано: Вивальди. Музыка. Хочется музыки. Билет куплен, и есть еще время выпить чашечку кофе.
Площадь святого Марка. Темнеет. Открытое кафе, звуки скрипки и клавесина. Это точно надо.
Мне приносят кофе, а я закуриваю трубку, рассматривая проходящих мимо людей. Загораются фонари.
Я улыбаюсь девушке с большим фотоаппаратам и выпускаю дым. Она пробирается к моему столику.
- Можно вас сфотографировать? – спрашивает она меня по-английски.
- Можно, - вырывается у меня русская речь.
- О! Так может по-русски, - она присаживается рядом. Делает несколько снимков. Моя маленькая шляпа, трубка, видимо ее это привлекает. Я улыбаюсь.
Она из Киева. Второй раз приезжает в Венецию. Рассказывает мне про Джаз, а я ей про Вивальди.
Улыбаясь, она прощается и уходит, а я допиваю кофе, вытряхиваю трубку и ухожу ужинать.
Маленький ресторанчик, на стенах старые черно белые фотографии и картины. Уютно. Рыбное меню, как раз то, что надо. Выбираю местное меню. Три блюда.
Приносят закуски. Рыбный паштет, какая-то большая креветка и сардины в кислом соусе. Вкусно. Бокал белого вина. Затем приносят макароны с ракушками, а под конец жаренную рыбу. Когда все съедено, и убрано, вносят десерт со свечками.
Загаданное желание и свечки гаснут.
- Теперь можно и музыку слушать, - улыбаюсь я.
Зал, с расписанным потолком, видимо в старые времена тут проходили балы. Гаснет свет и входят музыканты в одежде 17 века. Платья, парики. Музыка. Скрипки, контрабас, виолончель и клавесин. Времена года. Я сижу так близко, что мне видно, как меняется выражение лица музыканта, когда он играет. Он то хмурится, то улыбается закрыв глаза.
Время останавливается.
Когда я выхожу из зала на улице совсем темно. Где-то в переулке раздаются звуки сакса.
- Еще музыка, - проносится в голове, - Джаз.
Маленький бар. На сцене трио. Саксофон, контрабас и ударники. Джаз. Кафе заполняется молодежью. А я сижу, пью вино и наслаждаюсь музыкой. Мне всегда хотелось после храма попасть в вертеп. После классики послушать джаз. Это будоражит. Аплодисменты и крики. Около барной стойки стоит пожилой мужик. Он выбивается из всей этой молодежи. Сразу видно, что он тут со времен открытия этого бара. Из под шляпы выбиваются седые пряди. Он пьет вино, в отличие от пивной молодежи и отстукивает ритм, по гладкой деревянной поверхности. Выходя покурить, он все равно продолжает подпевать, отстукивая ритм ногой.
Вместо автобусов, тут ходят небольшие катера, вот такой и возвращает меня на землю.
Ночная дорога и следующий город Падуя. Ночь. Пустые улицы. Гостиница.
И кажется, что ничего не предвещает приключения, но не тут то было. Метрдотель, радостно выходит на улицу, показать, куда ставить машину и тут выясняется, что ключи, открывающие вход гостиницы остались внутри, а дверь захлопнулась.
- Идиотос, - смеясь, говорю я, смотря, как молодой человек бегает вокруг гостиницы, пытаясь открыть дверь, или влезть в окно, или разбудить хоть кого-то.
Тут же появились зеваки. Рядом с гостинице, был небольшой бар. Стали подходить окружающие, спрашивать что происходит. Когда они узнавали, что произошло, улыбались, шли внутрь, рассказывали другим посетителям, и те выходили на улицу поглазеть. Кто-то подходил и предлагал поговорить по-французски.
- Может позвонить кому-нибудь? – задали вопрос пробегающему мимо метрдотелю. Выяснилось, что телефон, в котором записан номер, тоже остался внутри гостиницы.
Чем дальше, тем становилось веселее.
Через час к нам присоединился еще один жилец из гостиницы. Ярко фиолетовые джинсы и малиновые кроссовки. Очень милый дядька. Соседи притащили справочник, и они стали искать человека, которому можно позвонить по поводу запасных ключей.
Метрдотель тыкнул пальцем и они стали набирать номер.
- А вдруг это однофамилец, - усмехнулась я, представив, как в час ночи, кого-то поднимают с постели и рассказывают про закрытую гостиницу. В общем, так и вышло. Первый человек оказался не тот.
Окружающие захихикали. Метрдотель сник, и стал набирать следующий номер.
- Ура! Попал!
Он что-то быстро говорил.
Минут через двадцать подъехала машина, из которой вышел старик в трико, и туфлях на босу ногу. Он открыл дверь и всех впустил внутрь, не переставая улыбаться.
Видимо свой день рождения нельзя без приключений.
Теперь я нахожусь в городке Падуя, но это уже другая история.
no subject
no subject