@Gmail.com

Oct. 6th, 2010 01:01 pm
mawerick: (Default)

Собираешь эмоции, впечатления, свои, чужие; собираешь, как листья в лесу, выбирая самое лучшее, самое красивое. Перебираешь, аккуратно складываешь между страниц, чтобы бы выровнялись, подсохли, стали хрупкими, как все вокруг. Открываешь Word, и выбирая самый мелкий шрифт, как будто может что-то не влезь, пишешь, пишешь, что никогда не отправишь. Пишешь, то единственное, что важно сейчас, что дорого. Пишешь тому одному, кто не прочтет. Тембр слов, как биение твоего сердца, тихие, как дыхание. Мелкие, мелкие буковки, заполняют белое поле, как птичьи следы на снегу. Стук сердца в унисон со стуком клавиш. Тихо. Первый иней на снегу, вызывающий улыбку на лице. Холодно, но это даже радует. Это то, что сейчас просто не обходимо. Пар изо рта, и чувствовать, как зябнут руки.
Руки перебегают с клавиши на клавишу, как дети, играющие в классики, прыгают с цифра на цифру.
Кнопка Delete, и все улетают туда, где ждут.
mawerick: (Default)

В океане. Да, да в том самом океане, который сверху выглядит, как лужа. В том самом океане, есть остров. Остров, на котором идет дождь, когда хочется забраться под плед и держать за руку, смотреть, как огонь играется с дровами. Остров, до которого доходят все не отправленные смски, письма, мысли. Остров, на песке которого остаются следы счастья, и их тут же слизывает океан, оставляя мокрые пятна, как слезы оставляют влагу на щеках. Остров, на котором ночами звезды собираются, что бы послушать, как читаешь. Они падают, чтобы быть ближе к нам. И никто никогда не загадывает желания, все и так счастливы. Остров, на который никогда не доходит ни один корабль, его нет на карте. Остров, на который больше нельзя.
Океан это просто лужа, тем более, если смотреть сверху. И разве в суете дней можно разглядеть этот остров.
mawerick: (Default)

     Она как ищейка рыскала по интернету, зная как найти и где найти. Она могла найти все, но только не могла найти слов, которые сказать ему.
Набирая имя в разных вариациях, она сохраняла статьи, фотографии, данные, адреса.
Когда информация пошла по кругу, она поняла, что нашла все что можно, а новых новостей, стоящих запустить их  как рыбку в аквариум,  еще просто не произошло.
Четыре разных адреса подсвечивались синим, как все ссылки, готовые, как почтальоны нести ее послания на другой конец экрана.
Она хотела спрятать свою боль в этих записях, но разве можно в одном пространстве  ноликов и единичек  записать боль, а в другом пространстве собственной памяти стереть.  Такой обмен информации был пока ей не доступен.
- Четыре, - она смотрела на эти такие разные адреса, - Как будто четыре разных человека в одном. Может так и есть, - рассуждала она, - И может для нее он был одним из этих адресов, загадочным придуманным им же именем, а для других другим.  Кто же ты?  - она смотрела на эти незнакомые иностранные буквы, придуманные имена.
Она быстро набрала письмо, но перечитав, стала бить по кнопке «Delete».
Горе людей  в том, что они даже не думают о подобного рода письмах, ибо познали их бесполезность.

mawerick: (Default)

   Он всегда посылал ей письмо на следующий день после их встреч. Иногда это были длинные письма, где он о луне – прекрасный месяц, выплывающий из-за высоток напротив его дома, прекрасный и печальный; писал о звездах, которые падают с неба и прячутся в городе, как желания, которые мы загадываем, как неожиданные встречи, а иногда он просто писал: « Я скучаю по тебе», но это было длиннее всех писем на свете.
Однажды, в дождливый день, когда моросил дождь, от которого нельзя было спрятать под зонтик, в серый день, когда из ее рук выпала чашка с остатками кофе и раскололась на тысячи осколков, он сказал ей:
- К чему все эти лишние слова? Обойдемся без долгих объяснений, мы встретились последний раз. Прощай!
И взяв свой мокрый зонт, он вышел на улицу, оставив ее с этим коротким словом: «Прощай».
На другой день от него не было ни слова, и на следующий. К ней медленно подбиралась тоска, дождь не переставал, поддерживая ее настроение.
«Значит его решение твердо», - думала она, превращаясь в собственное приведение или отражение в зеркале, которое столь же не реально.
«Всему конец, он больше меня не любит», - сказала она себе, и из ее рук выпали засохшие розы. Их почерневшие лепестки, разлетелись в разные стороны.
Вечером, в дождливый день, через несколько месяцев, она уже и перестала считать дни разлуки, она открыла почтовый ящик и увидела письмо от него, которое она так ждала все это время.
И только лишь пару слов было в этом письме: «От дождей прибывает вода в мутной реке…»

mawerick: (Default)

Холодный экран монитора согревал ее маленькими черными словами, напечатанными на белом листе.  Она перечитывала его письма, свои письма. В них было много всего, злость, обида, слова любви, все эмоции, которые возникают у двоих людей. Они были почти живые.
Ее маленькие пальцы бегали по клавиатуре. Она быстро набирала слова. Все то, что ей хотелось сказать и объяснить ему. Предложения повторялись, смысл исчезал, и к концу, письмо просто стало набором слов и предложений. Слова, она чувствовала пустоту слов, чувствовала, что он опять прочитает как-то по-своему, и она снова будет стучаться в закрытую дверь.
 

Read more... )
mawerick: (Default)

В темном ящике, я заметила белеющий кончик конверта. Он как будто звал меня. Осторожно достав его, я стала разглядывать наклеенные марки и изучать почерк, которым был подписан конверт. Четыре марки с красным рисунком Москвы. Конверт был пухлый, чувствовалось, что в нем лежало что-то еще, не только письмо.
Надорвав кончик, я открыла конверт, ко мне на руку выпал сиреневый бантик. Покрутив его в руках, улыбнувшись, я стала изучать содержимое дальше.
Листки, сложенные вдвое. Два письма, написанные в разное время, и черно белая фотография.
С фотографии на меня смотрела девочка, лет шести, а может и семи. Огромные красивые глаза.
«У нее такие красивые глаза», - подумала я, продолжая смотреть фотографию. Обычный снимок, сделанный дома, кем-то из родных, тяжелым фотоаппаратом «Зенит».
Развернув исписанные листки, я начала читать уже не просто письмо незнакомого человека, а слова написанные девушкой с такими красивыми глазами.
Не ровный почерк, так не похожий на почерк девушки. Буквы, то прижимались к друг другу, то отскакивали и стояли вдалеке, как будто хотели побыть одни и подумать.
Слова, на нескольких исписанных листках было написана почти вся жизнь, - боль, страх, и, конечно же, надежда.
В конце, вместо подписи нарисованный грустный человечек. Мы все в детстве рисовали таких, - кружочек - это голова, тело, руки и ноги – это палочки,  и стрелочкой подписывали «Я», чтобы всем было понятно, что на рисунки именно мы.
Знаешь, мне хочется, чтобы этот нарисованный человек улыбнулся и больше не грустил.
Живое письмо, в котором столько настоящего, почерк на конверте, марки и даже круглый штампик, по которому можно узнать, когда было послано письмо и из какого города.

mawerick: (Default)

Холодный экран монитора согревал ее маленькими черными словами, напечатанными на белом листе.
«Почему именно белом», - подумала она и тут же выделив весь текст, раскрасила его в светло голубой, под цвет своих глаз.
Она перечитывала его письма, свои письма. В них было много всего, злость, обида, слова любви, все эмоции, которые возникают у двоих людей. Они были почти живые.
Она смотрела на экран и не могла понять, что же им не хватает.
- Жизни, - прошептала она.  Вставив бумагу в принтер, она нажала кнопку. В квартире раздался легкий шуршащий звук печати. Письма оживали. Распечатанные листочки падали на пол, разлетались по комнате, подхваченные вечерник ветром.
Она радостно кружилась по комнате, прижимая листки с мелко напечатанными словами. Его, ее.
Принтер продолжал оживлять их письма.
Она сидела на полу и складывала самолетики из распечатанных листов. Балкон был открыт. Прохлада вечера манила ее. Она вышла на балкон, неся охапку сложенных самолетиков. Кинула первый. Он полет, подхваченный ветерком.
- Живые письма, - крикнула она, засмеявшись, и стала пускать самолетики в ночной город. Загорались звезды. Белые бумажные самолетики улетали, куда-то унося от нее радость, печаль, тоску, все то, что объединяло двоих людей  в этих письмах.

mawerick: (Default)

Ее маленькие пальцы бегали по клавиатуре. Она быстро набирала слова. Все то, что ей хотелось сказать и объяснить ему. Предложения повторялись, смысл исчезал, и к концу, письмо просто стало набором слов и предложений.  Слова, она чувствовала пустоту слов, чувствовала, что он опять прочитает как-то по-своему, и она снова будет стучаться в закрытую дверь.
«Открой», - написала она.
Он не слышал, он не хотел слышать.
Она перечитала еще раз письмо и нажала на кнопку делит. Он запретил ей писать ему, как и писать о нем.
Она нашла старый тетрадный листок и начала писать опять. Слова лились, как вода из глиняного кувшина. Утолявшая жажду.  Она исписала листок мелкими буквами, смяв его в шарик, она сжала его в кулаке. Это был ее мир, который влезал в маленькую ручку, на старый тетрадный лист. Бумажный шарик. Она подбросила его, поймала и снова подбросила.
- Живое письмо, - улыбнулась она, и заплакала.

mawerick: (Default)
 
Она смотрела на голубоватый экран, на белый лист. Ей было не привычно, что лист стоит вертикально, ведь он должен лежать на столе, она должна водить рукой, держащей ручку,  а она просто стучит по черным кнопкам с белыми и красными буквами. Иногда промахивается и получается ерунда.
В комнате играла музыка, она все время что-то включала, шторы закрывали от нее улицу и тени.

@Gmail.com

Apr. 1st, 2008 08:37 pm
mawerick: (Default)

Она лежала и прислушивалась к дыханию мужа. Он спал, открывшись, его рука обнимала подушку, как он обнимал ее. Она разглядывала его, как будто видела в первый раз. Тихонько встав, она заглянула в комнату, где спал сын. Во сне они так были похожи отец и сын. Она зашла, поправила одела, поцеловала его в щеку. Он улыбнулся. Ему снилось что-то цветное, что такое, о чем он обязательно расскажет ей утром за завтраком. Она еще постояла пару минут, и тихо как вор, пробралась в кабинет.

Profile

mawerick: (Default)
mawerick

November 2011

S M T W T F S
   1 23 45
67 89101112
13141516171819
20212223242526
27282930   

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Aug. 18th, 2017 11:42 pm
Powered by Dreamwidth Studios